Поздние сумерки… Осень уходит,
Хмурая стужа в саване бродит,
Инеем тонким подернуты листья,
В лужах замерзли следики лисьи.
Вдруг… Будто флейта? – Вой цепенящий,
Ветер, по дереву веткой стучащий.
Птицы, и те кто куда улетели:
Гонят отсюда мрак и метели.
Здесь, на опавшей нежной листве,
Бледная, тонкая в стылой траве,
Первым снежком и ветвями укрытая,
Спит, улыбаясь, царевна забытая.
Может, вернется весна в города,
Весело с крыш заструится вода…
Мертвые ясени этого Леса
Скрыты отныне за снежной завесой.
